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Hablando hoy con un viejo amigo, a propósito del Día de las madres.

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La imagen de una gran mujer, una "grande" artista para ella por este dia, Tatiana Inguanzo y para cada una de las amigas de Facebook

Los ángeles de las despedidas nunca lloran. Ni duermen. Carmen Martin Gaite.

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- Lo importante es que te vayas a gusto ¿Te vas a gusto?
- Es que no sé. ¿Conoces El hombre que perdió su sombra?
- Si.
- Pues así estoy, como el personaje de Chamisso. Mi sombra está en la infancia, en unos árboles que se movían mientras cantaba mi madre. Es una historia de las que no tienen arreglo, por mucho que se lo busques. Andar sin sombra da vértigo.
Se había hecho un ovillo debajo de la manta y hablaba muy bajito, como para ella misma.
- Pero el vértigo sólo dura algunos ratos, mujer. Se cura durmiendo. No pienses en nada, anda, no te desveles más ¿Quieres que te recite un poema?
Asintió con los ojos cerrados. Su respiración era ahora más regular y acompasada, como la de un niño a punto de dormirse. Me concentré, procurando hacer memoria. Me lo había recitado Clara, aquella tarde delante de la iglesia de San Zeno. Venía en un libro que compré luego y que también se perdió. Aunque no del todo sus palabras. Es un poema de Cavafis. Lo empecé a recitar despacito, en aquel cuarto revue…

"Nuestro lenguaje es una caricia al mundo, es un torbellino de metáforas y un creador de esencias."

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Sobre verdad y mentira en sentido extramoral, Friedrich Nietzsche.





«En algún apartado rincón del universo centelleante, desparramado en innumerables sistemas solares, hubo una vez un astro en el que animales inteligentes inventaron el conocimiento. Fue el minuto más altanero y falaz de la “Historia Universal”, pero, a fin de cuentas, sólo un minuto. Tras breves respiraciones de la naturaleza, el astro se heló y los animales inteligentes hubieron de perecer. Alguien podría inventar una fábula semejante pero, con todo, no habría ilustrado suficientemente cuán lastimoso, cuán sombrío y caduco, cuán estéril y arbitrario es el estado en el que se presenta el intelecto humano dentro de la naturaleza. Hubo eternidades en las que no existía; cuando de nuevo se acabe todo para él no habrá sucedido nada, puesto que para ese intelecto no hay ninguna misión ulterior que conduzca más allá de la vida humana. No es sino humano, y solamente su poseedor y creador lo toma tan patéticamente como si en …

Cinco escritores hispanos, adentrarse en sus lecturas es un privilegio.

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( 1 ) Carlos Fuentes (1928-2012). Escritor mexicano. 





Tomado del libro “Instinto de Inez”, 2001. 
#Fragmento

—¿Oyes a las lechuzas?
—No, el motor hace mucho ruido. 
Gabriel río. —El signo del buen músico es saber escuchar muchas cosas al mismo tiempo y ponerle atención a todas ellas. 
Que oyera bien a las lechuzas. Eran no sólo las vigías nocturnas del campo, sino sus afanadoras.
—¿Sabías que las lechuzas capturan más ratones que cualquier ratonera? —afirmó, más que preguntó, Gabriel. 
—Entonces para qué trajo Cleopatra sus gatos del Nilo a Roma —dijo ella sin énfasis.
Ella pensó que acaso valdría la pena tener lechuzas en casa como celosas amas de llaves. Pero, ¿quién podría dormir con ese ulular perpetuo del ave nocturna?
Ella prefirió entregarse, durante el trayecto de Londres al mar, a la visión de la luna que brillaba plenamente esa noche, como para auxiliar a la aviación alemana en sus incursiones. La luna no era desde ahora excusa romántica. Era el faro de Luftwaffe. La guerra cambiaba e…

"Las palabras creen en los poetas cuando vuelan libres".

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"Intelijencia, dame
el nombre esacto de las cosas!
Que mi palabra sea
la cosa misma,
creada por mi alma nuevamente."
"Intelijencia" Juan Ramón Jiménez.(1)


Reunión de poetas y escritores de todos los tiempos, que no se conocieron, nunca se vieron pero dejaron sus huellas en el viento, en el papel... online y soltaron sus palabras al viento y no se las llevó, ahí están para nuestro deleite. Vamos a disfrutarlas en prosa y en verso porque son coquetas y contestonas... se mueven, danzan y provocan música, cada letras de canciones que se meten en el alma y nada las hace salir, una vez que nos tocan las fibras del corazón y no son cursilerías, son estadísticas, que esto es muy serio porque si bien las palabras necesitan de un escritor , ellas no son  nada sin la complicidad del lector que hace que las palabras cobren vida y tengan sentido.El sentido y la significación surgen en el contexto, no debemos olvidarlo porque es el acto del habla que descubrimos toda la gama de …

Eras más que el tiempo...

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Perdóname amor por enamorarme, por las cosas que aún no te he dicho.
Me gusta saber que existes aunque sea sólo en un sueño que descubro en mis noches de fríos y de miedos y a nadie diga que me visitas y duermes conmigo hasta el amanecer arropado por mis besos.
. Me gusta escucharte, sentirte acurrucado en mis caricias, en mi vientre como un niño pequeño y malcriado, consentirte como nunca nadie lo ha hecho, saber que existes y existo porque los dos nos hemos creado el uno para al otro, sentir el misterio de tu voz lejana, besar esas palabras tuyas que nadie nunca dirá como tú porque eres el eco de Dios, eres la poesía.


Tú que sabes mis secretos y adivinas mis miedos, mis culpas,
 tú que te asomas a mi puerta
y entras y descubres a mis dioses a quien rezo,
 tú que llegas mojado con la madrugada,
traeme el aroma de otros tiempos,
la sonrisa que dibujé en tu rostro aquel día de gorriones y de lluvias…
 Y esconderme de todos como una pecadora en las noches secretas, confidenciales y most…

Noches blancas Novela sentimental. Recuerdos de un soñador: Fedor Dostoiewski

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Jose, mi hijo que me ayudó a descubrir
a este gran creador de todos los tiempos.
Mamá.

Fiódor Mijáilovich Dostoyevski es uno de los principales escritores de la Rusia Zarista, cuya literatura explora la psicología humana en el complejo contexto político, social y espiritual de la sociedad rusa del siglo XIX. Nació en Moscú, 11 de noviembre de 1821 - muere en San Petersburgo, 9 de febrero de 1881. Su vida fue azarosa pero su talento y su arte lo salvaron del anonimato y está considerado como uno de los más grandes escritores de todos los tiempos de la cultura occidental y de la literatura universal.
El escritor, el hombre agobiado por deudas y enfermedades, murió en su casa de San Petersburgo, el 9 de febrero de 1881, de una hemorragia pulmonar asociada a un enfisema y a un ataque epiléptico. Fue enterrado en el Cementerio Tijvin, dentro del Monasterio de Alejandro Nevski, en San Petersburgo. El vizconde E. M. de Vogüé, embajador de Francia en Moscú, describió el funeral como una espe…